Un récit tantôt poignant, tantôt drôle, bien ciselé, qui mêle l’intime et le social.
Un crime sans importance, un crime qui n’intéresse personne, celui d’une femme qui vit seule au fond d’une impasse, aux limites de la zone d’activité commerciale d’une grande ville. Un endroit qui, il y a quinze ou vingt ans, était un coin de campagne tranquille, adossé à la forêt, parfait pour y prendre sa retraite et qui à présent se retrouve aux confins de rien , ni en ville, ni à la campagne avec toujours la forêt. Plusieurs mois après, l’auteure n’est sûre que d’une chose : le temps qu’il faisait ce jour-là. Il faisait beau ce qu’on appelle l’été indien, c’était samedi et les gens profitaient de faire leurs achats dans les hypermarchés avec sans doute l’idée de faire un dernier barbecue en soirée.
C’est en plein jour que l’agresseur s’est introduit dans la maison mais à quelle heure on n’en sait rien car quatorze mois après le crime, le rapport de police n’a toujours pas été rendu. Alors, l’auteure enquête elle-même et nous livre l’envers d’une ville de banlieue ordinaire.
Deux ans plus tard, l’affaire est au point mort, et avec la crise sanitaire, le confinement… Enfin, l’auteure en sait un peu plus…
Et profitez-en pour lire ou relire le Nabab, le grand succès d’Irène Frain : fresque épique de l’Inde du XVIII ème, histoire de René Madec, petit mousse breton devenu Nabab en Inde.
« Un Crime sans importance » de Irène Frain, aux Edt du Seuil